Viajero, no regreses nunca,
tu pueblo ya está desierto,
espinas contra callos,
conejos muertos en sombreros.
Viajero, sin billete de vuelta
se feliz en el destierro,
compra pan y bicicletas,
sucias armas y un no quiero.
Estornuda opresión,
bebe agua evaporada,
siéntate en el reloj
mirando el año que pasa.
Escribe con tinta de limón podre,
y quema luego tus palabras,
olvida el pueblo, y a sus hombres,
ahora sólo hay balas.
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