Todos al suelo

¡PUM!
¡TODOS AL SUELO!
No vaya a ser
que os golpeen mis sueños.

Esquivo de todo,
amante de una musa lejana,
la alegría se ha convertido
en soledad a distancia.
Caminaré sin mar,
sin dinero ni alma,
con drogas y amuletos
hasta los pies de tu cama.
Te encontraré desnuda,
como cada mañana,
te encontraré austera,
con infinitas ganas de nada.

Y, no, muñeca,
no esperes que te olvide,
no correrá esa suerte,
jamás te dejaré libre.

Vuelvo a ti.

Vuelvo a ti,
a mi verdadera amiga,
la que tantas noches
me ayudó.
Vuelvo a ti,
fiel poesía,
me puede este derroche
de dolor.

Y no estoy triste,
sólo cansado,
consumido por las horas
en las que no te lloré.
Y sé que existe
el rencor olvidado
de esa boda
en la que no me casé.

Y os podéis ir yendo a la mierda.

La realidad me ha pegado una patada.
Me despierta de este sueño,
juega conmigo,
lo más cojonudo es que me dejo.
Pero, ahora, cansado de sufrir,
he decidido cambiar un poco,
me pongo cachondo en bares gays
y hace casi un día que no lloro.
Suicidarse,
cobardes, hijos de puta,
salvo tú, Félix,
tú tuviste dos cojones.
¿Y a qué vienes esto?
Pues a que no puedo conmigo,
ni con el hombre del espejo,
ni tan siquiera puedo olvidarme del olvido.

¿Vuelta a las andadas?

Caminas feliz,
distante de mis besos,
corrompiendo mis recuerdos,
cautivándome en ti.

Sonríes a lo lejos,
soñadora en morir,
sucumbiendo al sin fin
de un te quiero.

Pero volverás a ser
montaña ligera,
ganas de beber.

Y yo seré vena
que sabe verter
su color por la acera.

Deficiencia vital.

Amanece y anochece,
amanece y anochece,
ya se pasó la vida.

Conciencia encontrada.

Sigue este sentimiento mudo.
Acorrala mi cuerpo, lo llena de flores
mustias al nacer, alegres de su muerte.
Todas las pisadas siguen siendo vendaval,
tortura mutilada, ganas de nada.
Un árbol caído, una sonrisa esperpéntica,
corazones que no sufren más que por placer.
La estrella de la mañana
se ha olvidado de mi.

Escribir sin fumar

Escribir sin fumar es inhumano,
fumar sin escribir, sacrilegio.
Cada palabra brota como humo,
se entierra en el papel como ceniza.

Escribir sin beber es aburrido,
vivir sin beber es todo un reto.
El alcohol baila por mi cuerpo
como la tinta por la pluma del tucán.

Ven a visitarme,
duermo en la calle entre poemas cojos.

Bendita noche.

El delirio de la noche nunca viene mal.
Se terminan botellas, se besa sin amor,
se sube hasta el cielo más sabroso,
se consumen los sueños, mueren las musas.

Cada sonrisa al aire es un suspiro,
un gesto de este corazón mutilado,
una escafandra rota de buzo,
un lagarto sin cola ni esperanza.

Cada noche no es más
que otros labios sin sabor.

No pienses más en Dios.

Encarcela esa pasión,
no te desnudes más que por dinero
de algún rico miserable
que te quiera como a una hija.
Estornuda despacio,
con delicadeza
pero llena de ira por dentro,
ira genocida.
Después de suicidarte cinco veces
vete debajo de ese árbol,
el del corazón con una flecha
y dos nombres de soñadores que no aman,
quémalo sin pensar,
cargada de nervios y azulejos fluorescentes,
con sangre bajo las uñas
y desquicios sobre ellas.
Al final del cuento suda,
suda como una cerda en mi cama
que ansía su recompensa,
pero sin quitarte la ropa.